Nontiscordardimé

Myosotis spp., Boraginaceae
Ovvero: Cerchiamo ovunque l’assoluto ma troviamo sempre e solo cose…

J J Grandville, Les fleurs animées, Paris, 1830

«Ma come t’è venuta la povera idea dei myosotis? Non ti scordar di me, a destra; non ti scordar di me, a sinistra…», scrive il 26 agosto 1864 in una lettera ad una amica donna Marina di Malombra, la marchesina con «una flora romantica in testa». Nel neonato Regno d’Italia ci si «ammala» di nostalgia e si desiderano «passioni azzurre e legami filosofici sentimentali alla tedesca». Il Romanticismo tedesco divampa e ha contagiato tutta l’Europa. È tinto di azzurro: il colore dell’acqua, del cielo, dell’orizzonte… e del nontiscordardimé.

«Ogni colore dona un particolare stato d’animo» e «una superficie azzurra appare arretrare» aveva insegnato Goethe e generazioni di giovani tedeschi si erano messi a vagabondare per monti e per valli verso quell’azzurro infinito, colti da un’aspirazione – aimè! – dolorosa, perché l’infinito ha, effettivamente, la bizzarra peculiarità di essere irraggiungibile e di ritirarsi costantemente. Ma i Romantici sono irresistibilmente e funestamente attratti dalle cose naturali “cedevoli e molli”. Anche scivolare tra i flutti azzurri e morire annegati può essere di moda, meglio se giovani e belli e, conseguentemente, innamorati. Elegantemente Goethe aveva scritto: «Si levò una ninfa dall’acqua… Ella gli parlò, e cantò per lui… – Non ti attrae il cielo profondo, l’umido azzurro trasfigurato? Non ti alletta la tua stessa immagine nell’eterna rugiada? – L’acqua mugghiava, e si gonfiava, lambendogli il nudo piede; il suo cuore era gonfio di struggente nostalgia, come al momento del saluto dell’amata. Ella gli parlò, e cantò per lui: allora per lui fu la fine. Appena egli si immerse ella quasi lo trascinò ed egli non fu mai più rivisto.»

Per Heinrich von Ofterdingen, cantore tedesco medievale, il momento di mettersi in viaggio verrà dopo aver sognato un fiorellino blu, un nontiscordardimé. Forse per il volto della fanciulla che sembrava comparire tremulo all’interno della sua corolla? Le immagini si sovrappongono e si confondono. «Nessun tesoro potrebbe risvegliare in me una così indicibile avidità. Lungi da me ogni altra brama: ardo solamente dal desiderio di vedere il fiore azzurro. Mi torna in mente incessantemente e non posso scrivere d’altro o ad altro pensare. Una sensazione come questa non l’avevo mai provata: è come se prima avessi solamente sognato o anzi piuttosto se mi fossi addormentato in un altro mondo. Infatti, nel mondo in cui vivevo, chi si sarebbe preoccupato di fiori? Né ho mai sentito di una così strana passione per un fiore…» Alla ricerca della ragazza-fiore va dunque ramingo per il vasto mondo.

Hans von Kulmbach, Ritratto di giovane uomo, 1508, (Metropolitan Museum of Art, New York). Sul retro del quadro l’immagine di una giovane donna che fa una coroncina di nontiscordardimé. Il cartiglio recita: lego con i nontiscordardimé.

Non si sa con certezza se Heinrich von Ofterdingen sia realmente esistito. La sua è una storia fantastica, scritta all’inizio dell‘Ottocento dal visionario poeta tedesco Novalis. Il fiore azzurro qui è una specie di ossimoro: perché è così minuto che non si può individuare se non chiniamo il capo aguzzando lo sguardo verso terra; il suo colore tuttavia appartiene e rimanda a ciò che è immenso, continuo e indifferenziato, al cielo, verso il quale ci si può rivolgere all’opposto solo alzando il capo e figgendo lo sguardo lontano, lontano, perdendovisi. Possiamo così spiegare perché la passione di Heinrich sia «strana», come dice Novalis, e ben infelice sia il pellegrinare dello «strano nomade», in un’estenuante continuo zoomare in avanti e indietro che provoca la vertigine, fra messe a fuoco ravvicinate e i campi lunghi dello sguardo che si perde all’orizzonte. Inevitabile l’angosciosa delusione: «cerchiamo ovunque l’assoluto ma troviamo sempre e solo cose.»

Heinrich von Ofterdingen fu pubblicato postumo, perché anche Novalis morirà presto, giovane e bello, “annegato” nella tisi, la malattia del secolo. Da qui in poi del dolce e leggermente mortifero olezzo del fiore blu non ci si libererà più. Affiora e ricompare in infinite trame e rivoli di poesia fino ad oggi. Se ne reinventano leggende falsamente medioevali che ne spiegano il nome: «Un cavaliere e la sua dama passeggiavano lungo un fiume; il cavaliere, nell’atto di raccogliere dei fiori azzurri da offrire all’amata cade nei flutti. Annegando la implora: Vergisz mein nicht!» Non ti scordar di me.

Cicely Mary Barker, Flower Fairies of the Garden, London, 1944

Queste immagini, a distanza di più di due secoli, continuano ancora a perseguitarci attraverso una longeva, tenera tradizione oleografica, attraverso valentini e banali monumenti funebri. Disseminate in poesie e romanzi. Ricordo, nostalgia, lontananza, fedeltà. Idee ampie, dilatate, di cui il nontiscordardimé, piccolo e modesto, è tuttavia simbolo.

Possiamo dunque parlare di un suo uso in cucina? Ma, per favore! L’idea di mangiarlo suona sacrilega. «No, non raccoglierlo: è un nontiscordardimé!» Come se si stesse profanando molto, molto vagamente qualcosa di indefinito (la memoria dei morti, l’amore, l’amicizia?). Le storie hanno radici lunghe e profonde e si radicano nell’anima ostinatamente attraverso i tempi, ridotte in frammenti di tradizione che si compongono e ricompongono come segmenti di DNA. Anche minuscoli incomprensibili tabu contribuiscono a farci imparare inconsapevolmente il rispetto per cose ben più importanti.

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Eppure, invece sì, ora parleremo di come si mangia.

Nel nontiscordardimé, a dire il vero, da mangiare ce n’è poco, ma i contadini friulani, da bravi e concreti montagnini, non stavano a badare a tante sottigliezze, e di tutte l’erbe facevano un fascio. In tutto quarantadue erbe selvatiche ma c’è chi dice cinquantasei, non importa, comunque molte – tra le quali anche il nostro nontiscordardimé –, raccolte a primavera e cucinate tutte insieme per preparare il pistic. Questo sta a significare che i contadini friulani di sottigliezze ne avevano eccome, per esempio la competenza per riconoscere questa cinquantina di erbe selvatiche commestibili che spuntano in primavera e dare a ciascuna un nome. Alle erbe vanno aggiunti i funghi e altri vegetali mangerecci più le essenze per costruire case e oggetti, le fibre per i cesti e le funi e i tessuti e così via così via, una conoscenza della botanica locale veramente impressionante. Individuare con precisione le piante selvatiche faceva parte dell’economia della sopravvivenza. Un’esistenza condotta a confronto non con paesaggi infiniti e intangibili ma con territori concreti vissuti a capo chino e con occhio aguzzo. Con tante “cose” utili (e usabili) dentro. Tutto un’altro modo di percepire il mondo.

Georg Christian Oeder, Flora Danica, Kopenhagen, 1761-1883

Torniamo dunque al nostro buon pistic. La misticanza si sbollenta e poi si ripassa in padella con burro, aglio e lardo. Una bella zuppa lenta che testimonia di una cucina arcaica, a cui fanno riscontro in Italia altre simili ricette, come il prebuggiún ligure e la minestrella della Garfagnana, le più note. Ma in tutte le cucine rurali del mondo troveremo un qualche “pistic”. Di queste pietanze a base d’erbe più che la ricetta – le possiamo chiamare ricette? –, conta il procedimento. O meglio le sequenze e le combinazioni. Partendo dagli stessi semplici ingredienti – in base alla costante variazione della disponibilità –, combinandoli in modi diversi, si possono raggiungere risultati molto vari: se abbiamo un cestino di erbe miste… le possiamo mangiare crude in insalata… le possiamo sbollentare… le possiamo condire e mangiarle così o ne possiamo fare una frittata o una torta… le possiamo ripassarle in padella o stufare o farne una frittata o una torta più gustose… possiamo utilizzarle per riempire dei ravioli… possiamo versaci del brodo o dell’acqua e diventeranno una zuppa più o meno densa… possiamo versare questa zuppa di sole verdure su un pancotto e diventerà una zuppa più ricca… possiamo tagliare la frittatta a striscioline e metterla in brodo, avremo una minestra ancora diversa… se abbiamo carne o formaggio o uova ce li buttiamo dentro… possiamo cuocerci della pasta, se è ne risultata una zuppa molto densa la possiamo gratinare. Se di erbe ce n’è poche – perché fa freddo, mettiamo – aggiungeremo più semi e legumi secchi. E così via, così via. Oggi di tutte queste “stazioni” se ne scriverebbe un libro intero affollato di ricette distinte, ognuna inclusa in una singola scheda con le sue dosi precise, i tempi di cottura e così via. La cucina cosiddetta “povera” invece non ha ricette, ma processi, un buon occhio e una buona mano.

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Bibliografia

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Mie le traduzioni

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